Manchmal stolpert man beim Aufräumen über etwas, von dem man gar nicht mehr wusste, dass es existiert.

Man sieht es sich an und erinnert sich. Vermutet, ohne genauer hinzuschauen, dass es nicht wertvoll genug ist, um es länger aufzubewahren.

Dann schaut man genauer hin, zoomed mit der Lupe der Gegenwart in die Vergangenheit, legt wie ein Archäologe die eigenen Gedanken frei und entdeckt etwas, was man im Hier und Jetzt oft übersieht: einen Moment, der perfekt gewesen ist – und das ganz ohne Plan, ohne Zwang, ohne Erwartungen.

Echt, warm, herzlich. So war dieser Moment im Studio vor mehr als drei Jahren, dessen Mitschnitt ich völlig vergessen hatte: Kreide auf Asphalt.

Ein zerbrechliches Lied in seiner Anlage, weil es mich auf die Vergänglichkeit von Allem gestoßen hat – von geliebten Menschen, Dingen, Wesen und mir selbst.

Ich habe diese Aufnahmen vor einigen Tagen wieder gefunden  und war beim Anschauen den Tränen nah. Nach und nach habe ich aus den zwei herrlich verwackelten Videospuren etwas gebastelt, was sich vom Wegwerf-Material zur allerschönsten Erinnerung mauserte.

Die Vergänglichkeit, sie lässt uns leben. Wenn wir uns trauen, sie zu beobachten, können wir so viel Wunderbares in ihr entdecken. Dann ist jeder Tag kostbar und jede Sekunde ein Geschenk.

Der Herbst ist da, und auch wenn ich dem Sommer immer ein bisschen hinterhersehne, genieße ich die letzten Wochen sehr.
Viele schöne Konzerte liegen hinter uns, und gerade nehme ich mir zum ersten Mal seit Jahren Zeit: Ich backe Brot, streiche meine Badmöbel, gehe wieder in Yogaklassen und laufe viel. Ich bin gesund, habe genug zu essen und ein Dach über dem Kopf (und das ist mehr, als der Großteil der Welt von sich behaupten kann). Der Rest ist eine Frage der Perspektive – und die hat sich für mich dieses Jahr verändert.

Ich habe festgestellt, dass ich mindestens 20 Jahre meines Lebens damit verbracht habe, mir Sorgen zu machen. Und das, obwohl ich mich als relativ sorgenresistent beschreiben würde. Darüber, dass ich plötzlich vor einem Nichts stehe, aus dem es keinen Ausweg gibt. Sorgen um finanzielle, persönliche und politische Themen:
Was, wenn die Welt sich schneller ändert, als ich mitkommen kann? Wenn ein Krieg ausbricht? Sollte ich mehr an meine Altersvorsorge denken? Eine Zahnzusatzversicherung abschließen? Kinder bekommen? Aufs Land ziehen? Anti-Falten-Creme benutzen? Mehr Zeit für Kontemplation einplanen? Spontaner sein?
Fragen, die sich die allermeisten von uns so oder so ähnlich stellen.
Mittlerweile denke ich mir oft, dass mir das Leben zu kurz ist, um das noch weiter zu tun.
Diese ständige Angst vor dem Leben macht uns viel zu oft handlungsunfähig und ist letztendlich am besten dazu da, um uns daran zu erinnern, wie kostbar unsere Zeit ist.

Also. Nun sitze ich hier und schreibe, weil ich euch gerne an diesen Gedanken teilhaben lassen will. Weil ich glaube, dass viele von uns keine neue Versicherung, sondern einen Moment für sich brauchen, um die Angst ein Stück loszulassen. Einen Moment, in dem man sich auf das Wesentliche konzentrieren kann. Damit wir später wieder wertvolle Begegnungen machen können, statt oberflächlich zu connecten. Damit wir wissen, wo wir Nein sagen müssen, um der Welt etwas Nachhaltiges geben zu können – dafür braucht es den Rückzug, dafür braucht es Zeit. Dafür braucht es den Herbst, in dem alles zu Ende geht und wir genau darin die Schönheit der Dinge erkennen können, wenn wir nur wollen.

Im Herbst habe ich noch eine Handvoll Konzerte, ansonsten mache ich genau das: Wenn ich nicht arbeite, ziehe ich mich zurück, schreibe ein paar Lieder über alles, was ich erlebt habe, und atme. Ein und aus.

Ich wünsche euch, dass ihr die Chance habt, das Gleiche zu tun – und wenn’s nur für ein paar Minuten ist. Die Welt da draußen kommt auch mal kurz ohne uns klar.

Wenn ihr euch besonders nachhaltig zurückziehen möchtet, dann kommt doch gerne zu einem unserer Konzerte. Konzertsäle sind für mich (wenn ich als Zuhörerin da bin ;)) der Inbegriff des Rückzugs: Jeder ist mit seinen Gedanken für sich und doch nicht allein. Am Ende geht man nach Hause und hat etwas Unwiederbringliches erlebt.

Am 28.11. findet unser einziges Konzert mit dem ganzen Poesie Orchester in München statt. Wer unser neues Album *innenleben liebt, sollte nicht verpassen, wenn wir diese Lieder mit 14 Musiker*innen im alten Gasteig spielen.

Oh, und wer möchte: Der folker hat einen großen Artikel über *innenleben geschrieben. Nachlesen könnt ihr ihn hier.

Ich wünsche euch einen schönen Oktober und ganz viel Zeit für das, was euch im Leben wichtig ist.

Miriam

Das Leben und sein Plan: Ein kleiner Blick hinter die Kulissen und die Entstehung von diesem Lied.

Ich wünsche mir so oft ein paar mehr Gliedmaßen, damit ich all meine Instrumente gleichzeitig spielen kann und sie so zu einem großen, eigenen Instrument werden 🙂

Neulich hat mich jemand gefragt, ob ich dieses Lied an das berühmte, mir aber unbekannte Zitat von Sören Kierkegaard angelehnt habe: „Das Leben kann man nur rückwärts verstehen, aber leben muss man es vorwärts.“

Dieses Lied war tatsächlich eine Auftragskomposition. Es ging ums Zurückschauen im Leben, um das Lernen und auch um Fehler. Irgendwann habe ich, wie eigentlich jedes Mal, verstanden, dass es auch mein Thema ist:

Was machen wir Pläne. Wie viel hoffen, erzwingen und analysieren wir. Aber das Leben hat seinen eigenen Plan. Schicksal nennen wir das, was wir nicht ändern können. So viele Fragen bleiben offen, auch immer die nach richtig oder falsch.

Aber eines ist klar: Man kann nicht ganz verkehrt leben, wenn man sich an wenige grundsätzliche Moralvorstellungen hält. Was so veraltet klingt, ist aktueller als je zuvor. Wir sind am Ende des Tages diejenigen, die über unser Handeln entscheiden. Es liegt immer und immer an uns, dieses Leben zu gestalten – aber verstehen werden wir erst beim Blick zurück.

Das Leben und sein Plan
Der Plan und sein Leben

Das Leben ist ein Buch mit sieben Siegeln,
Ein Kapitel ist ein Jahr,
In einer uns ganz fremden Schrift geschrieben,
Die sich im Gelebten offenbart.

Wir wissen nie, was uns erwartet,
Und wohin wir morgen gehn,
Jeder Tag folgt einem Plan, doch das Leben lebt man vorwärts,
Um es rückwärts zu verstehn.
Jedes Jahr ein vager Plan, doch das Leben lebt man vorwärts,
Um es dann rückwärts zu verstehn.

Wir wagen viel, wenn wir nach hinten schauen,
Auf alles, was man gern verdrängt doch nie vergisst,
Auf das, wovon wir denken oder glauben,
Dass es richtig oder falsch gewesen ist.

Doch hinterher sind wir vielleicht ein bisschen klüger,
Oder auch ein bisschen dümmer als gedacht,
Das sind wohl alle, die es wagen, sich selbst zu hinterfragen,
Denn klüger wird man, wenn man Fehler macht.

Es gibt kein Ziel auf dieser Suche,
Nach dem, was uns gerecht und wahr erscheint,
Und was nach all den Oberflächlichkeiten,
Zwischen unsren Zeilen übrig bleibt.

Was nicht oberflächlich ist und nicht vergänglich,
Uns Tiefe gibt, doch nie nach unten treibt,
Was uns zeigt, wie beständig dieses Leben,
Sich in unsre Ablaufpläne schreibt.

So dass man Vieles erst im Nachhinein versteht,
Während man das Leben vorwärts lebt,
So viele Pläne, die das Leben macht, versteht man erst am Schluss,
Während man es vorwärts leben muss.

Vor ein paar Monaten saß ich an einem sonnigen Nachmittag da und dachte nach. Ich machte mir Gedanken darüber, wie es wohl war, geboren zu werden, und wie seltsam es ist, dass wir uns alle überhaupt nicht daran erinnern können.

Es muss eine wunderbare Zeit gewesen sein, diese neun Monate. Wunderbar, nicht zu wissen, wer man ist oder wer man zu sein hat.

Jeder Mensch hat eine Mutter. Ob man sie liebt oder hasst – sie ist die eine Person, zu der wir unausweichlich eine Beziehung haben, schon lange bevor wir überhaupt geboren sind.
Mutterwerden ist das Natürlichste der Welt. Und trotzdem gibt es in unserer Gesellschaft viele junge Frauen, die aus ganz unterschiedlichen Gründen nicht wissen, ob es einen Platz dafür im eigenen Leben gibt. Jede Frau setzt sich früher oder später mit dem Gedanken auseinander – ich auch. Dahinter stehen viele Fragen und Ängste, Wünsche und Hoffnungen.

Ich habe erst in den letzten Jahren angefangen, mit anderen Frauen aus allen Altersgruppen offen darüber zu sprechen. Das ist gar nicht so leicht, denn auf uns Frauen liegt der Glaubenssatz, dass wir alle ganz automatisch Mutter werden wollen – und auch können. Doch das ist bekanntlich nur die halbe Wahrheit.

Und so entstand ein Lied über die größte Verantwortung, die man im Leben eingehen kann – die man ohne Vertrag abschließt und ganz sicher ohne Rückgabe- und Umtauschrecht.

Ich habe es meiner Nichte gewidmet, die einen Tag, nachdem ich *innenleben als letztes Lied für das Album komponiert hatte, geboren wurde. Aber je länger ich dieses Lied kenne, desto mehr weiß ich, dass es ihr, aber auch drei anderen Personen gehört: meiner Schwester, meiner Mama und mir.

Ich freue mich riesig, dass ich seit Kurzem Teil der Mönnig-Familie bin.

Seit einigen Tagen spiele ich eine Oboe aus dem Hause Mönnig und bin sehr dankbar, dass diese wunderbare, aufgeschlossene und traditionsreiche Manufaktur von jetzt an mit mir zusammen arbeiten wird.

Ich habe in den letzten Monaten richtig viel ausprobiert, damit sich die Bühnensituation für mich und mein seltenes Instrument verbessert – und nur dank der Hilfe einiger lieber Menschen ist mir das nun scheinbar auch gelungen.

Die Oboe von Mönnig war der erste Schritt in diese Richtung und ich werde euch bald mehr aus meiner einzigartigen, manchmal skurrilen aber immer sehr schönen Oboen-Welt berichten 😉